Peter y yo llevábamos juntos tres años. No éramos la pareja perfecta, pero nos queríamos y hacíamos que funcionara. Había cosas que nos gustaban a los dos: el senderismo, las películas antiguas y las tortitas de los domingos por la mañana. Luego había cosas en las que no teníamos absolutamente nada en común, como su amor por las bromas.

Yo las odiaba y él vivía para hacerlas. La mayor parte del tiempo, lo dejaba pasar porque me decía a mí misma que transigir formaba parte del amor, que ser una buena compañera a veces significaba dejar pasar cosas, incluso cuando te hacían sentir incómoda. Así que me tragué muchos sentimientos. Sonreí a pesar de los pequeños y estúpidos “caíste” y me reí cuando no me apetecía.

Cuando nos comprometimos, era yo quien llevaba la voz cantante en todo. La planificación, el presupuesto, todo. Mis padres ayudaron en lo que pudieron, pero yo pagué el lugar, el fotógrafo, las flores, la tarta, hasta el último detalle.

Peter no ofreció mucho más que un casual “Sí, suena bien” y la promesa de enviar las invitaciones, la mitad de las cuales se enviaron tarde, por cierto.

Aun así, decidí ignorarlo. Me dije a mí misma que cumpliría cuando hiciera falta.

No intentaba impresionar a Instagram, solo quería sentirme guapa. Pensé que, tal vez, si tenía un aspecto perfecto, Peter me vería como yo siempre lo había visto.

La ceremonia fue preciosa. Dijimos nuestros votos y a mí se me saltaron algunas lágrimas, pero a él no. Me sonrió y, por un segundo, volví a creer en nosotros.

Luego nos dirigimos a la recepción. Empezó la música, corría el champán, la gente bailaba. Sacaron la tarta, una obra maestra de crema de mantequilla de tres pisos que me había obsesionado durante semanas. Era todo lo que había deseado. Unas cuantas personas se reunieron a nuestro alrededor para el corte de la tarta, y alguien gritó: “¡Que la novia tome el primer trozo!”.

Sonreí y di un paso adelante, tomando el cuchillo.

De repente, sentí un fuerte empujón por detrás y, sin tiempo para recomponerme, mi cara se estampó contra la tarta.

La crema de mantequilla me llenó la nariz, dificultándome la respiración. El glaseado se me pegó a las pestañas, nublándome la vista. Mi velo estaba pegado a la gruesa capa de glaseado. La multitud que nos rodeaba lanzó un grito de asombro, y luego unos cuantos empezaron a reírse.

Me quedé allí de pie, llena de crema de azúcar, con el maquillaje destrozado, el pecho agitado y la rabia palpitando en mi interior. Peter estaba a mi lado, riéndose, con una mirada casi cruel, porque lo sabía. Sabía que odiaba las bromas y, aun así, decidió hacerla en el que se suponía que era el mejor día de nuestras vidas.

“Venga ya”, dijo, notando la sorpresa y el dolor en mi cara. “Es solo una broma. Relájate”.