Soy Abbie. A los 27 años, gano 170.000 dólares al año en un trabajo que me encanta. Mi prometido, Tim, es profesor de tercero de primaria porque le encanta formar mentes jóvenes, no porque su fondo fiduciario no le alcance para toda una vida de lujos. Y él procede de una familia rica.

No me importa si eso incomoda a algunas personas. Pero el viernes pasado, en una casa con alfombras de 30.000 dólares y cubiertos con monogramas, los padres de Tim decidieron que mi independencia estaba en juego.

Se suponía que solo iba a ser una cena. Una cálida noche del 4 de julio. Me puse un vestido de verano, llevé una botella de tinto californiano y me dije a mí misma que superaría las incómodas preguntas de “¿cómo van los planes de boda?”.

Las burbujas de champán se disolvieron en mi lengua mientras me sentaba frente a los padres de Tim en su impecable comedor. Los candelabros de cristal proyectaban sombras danzantes sobre las paredes de caoba revestidas con óleos de antepasados de rostro severo.

“Abbie, querida”, empezó a decir mi futura suegra, Michelle, con ese tono especial que utilizan las mujeres ricas cuando están a punto de decir algo que creen que te va a encantar. “Queríamos hablar de tu… situación”.

Dejé el tenedor. “¿Mi situación?”.

Arnold, el padre de Tim, se aclaró la garganta ajustándose los gemelos de oro. “Tu carrera, por supuesto. Después de la boda, te quedarás en casa. Es lo que se espera”.

Me reí. “Perdona, ¿qué?”.

El tenedor de Tim tintineó contra su plato. No me miró a los ojos.

“Siempre hemos creído que un hombre debe mantener a su familia”, continuó Michelle. “Que tú ganes más que Tim… bueno, crea un desequilibrio. Socava lo que debería ser el matrimonio”.

Me quedé helada. “¿Qué debería ser entonces el matrimonio?”.

“Una asociación en la que los papeles están claramente definidos”, dijo Arnold, cortando su filete. “Es francamente castrante que una mujer gane más que su esposo. La gente se da cuenta de estas cosas. Hablan”.