La casita al final de la calle Maple había vivido días mejores, al igual que su único ocupante. Arnold estaba sentado en su desgastado sillón, con el cuero agrietado por los años de uso, mientras su gato atigrado Joe ronroneaba suavemente en su regazo. A sus 92 años, sus dedos ya no eran tan firmes como antes, pero seguían recorriendo el pelaje anaranjado de Joe, buscando consuelo en el silencio familiar.

La luz de la tarde se filtraba por las ventanas polvorientas, proyectando largas sombras sobre las fotografías que guardaban fragmentos de una época más feliz.

Hojeó páginas de recuerdos, cada uno de ellos era como un cuchillo en el corazón. “Mírale aquí, le faltan esos dientes delanteros. Mariam le hizo aquel pastel de superhéroe que tanto deseaba. Aún recuerdo cómo se le iluminaron los ojos”. Se le entrecortó la voz.

“Aquel día la abrazó tan fuerte que le manchó el vestido de escarcha. A ella no le importó. Nunca le importó hacer felices a nuestros hijos”.

En la repisa de la chimenea había cinco fotografías polvorientas, con las caras sonrientes de sus hijos congeladas en el tiempo. Bobby, con su sonrisa de dientes separados y las rodillas raspadas de innumerables aventuras. La pequeña Jenny abrazada a su muñeca favorita, a la que había llamado “Bella”.