Cuando mi padre se puso de pie en mi fiesta de graduación y se jactó por millonésima vez de haber pagado mi educación universitaria, no pude quedarme callada. Era hora de dejar las cosas claras, y lo que revelé dejó a todos en la sala sin palabras. Hace unos años, me gradué de la universidad. Fue un hito por el que trabajé muy duro para alcanzarlo, y mi padre, Hugo, se aseguró de que ese viaje fuera aún más difícil de lo que tenía que ser. Pero lo que es aún peor, mintió para quedar bien y se atribuyó el mérito de todos mis sacrificios… hasta que decidí revelar la verdad.

Volvamos al principio. Mi padre era el tipo de padre que trataba mis boletines de calificaciones como si fueran actualizaciones del mercado de valores. Si sacaba una A-, me atacaba con un “¿Qué pasó con el otro dos por ciento?”. Él le decía a cualquiera que quisiera escucharme que yo era un “pequeño genio” gracias a su guía, pero en casa, destrozaba todo lo que hacía y no intentaba ayudarme en lo más mínimo.

En aquel entonces, estaba muy celoso de mi primo Fred, que vivía a un par de calles de distancia. Él estaba viviendo la vida al máximo. Sus padres, la tía Florence y el tío Joe, en realidad apoyaban sus pasiones.

A Fred le gustaba llamarse “relajado”, pero siempre sacaba buenas notas. Incluso lo aceptaron en uno de los programas de ingeniería más difíciles del país. Mientras tanto, a mí solo me permitieron estudiar durante mi preadolescencia y adolescencia y terminé con un miedo severo al fracaso. Por ejemplo, tener que explicarle a mi padre por qué no me aceptaban en una universidad de la Ivy League casi acabó conmigo. Estaba tan asustado.

Gritó y despotricó como nunca antes ese día. Creo que fue entonces cuando me di cuenta de que no era normal. Fred pudo hacer lo que quería y prosperó. Entonces, decidí en ese momento que encontraría una salida. No sería fácil, pero prefería luchar antes que dejar que mi padre me controlara para siempre. Llegó el último año de secundaria y tuve que elegir entre las universidades que me habían aceptado. Esta decisión dependía en gran parte de si mi padre me ayudaba económicamente.

Una noche, fui a su estudio, la habitación más intimidante de la casa, y le pregunté si me iba a ayudar con la matrícula. Recuerdo que se reclinó en su silla y sonrió. “Por supuesto, Jenna, pero hay condiciones”. Las enumeró con aire de suficiencia, como si supiera que no podía decir que no. “Elegiré tu especialidad. Nada de fiestas. Quiero actualizaciones mensuales de tus calificaciones y acceso al portal en línea de tu escuela. Ah, y nada de citas hasta después de la graduación”. Lo miré, estupefacta. “Papá, eso no es apoyo. Eso es control”.

“Bueno, si quieres mi dinero, sigue mis reglas”, dijo, encogiéndose de hombros como si fuera lo más razonable del mundo. Salí de esa habitación sintiéndome aplastada pero también decidida. No iba a darle ese poder. Así que me puse creativa. Elegí el programa más sensato, obtuve una beca parcial y organicé todo lo demás. Cuando le dije a mi padre que no necesitaba su ayuda, se rió. “Veremos cuánto dura eso”.

Alerta de spoiler: duró. Pero no había terminado con él.  Avancemos unos dos años. En ese momento, estaba haciendo malabarismos con las clases, los turnos nocturnos en un restaurante, donde trabajaba a tiempo parcial, y estudiando en lavanderías. Era más tranquilo que mi dormitorio.